Und vielleicht ist das meine letzte heute:
Timbaland hat auch noch das hier gewonnen!!! der fanatiker hat recht, das Böse kommt immer wieder durch.

Viele hüpfende Menschen... und Vorbaue... Ja, hier werden keine Sport-BH's getragen.

Eine Stradivari macht noch keinen Frühling.... oder so und man kann auf einer Plastikfläche Eislaufen. Rote und blau angemalte gesichter sind nicht schön! Wirklich nicht.

Bin glücklich, dass das ein Ende hat. Bin schon etwas verspannt. Vom Zuhören und Tippen!
Sicher doch, die bewerben gerade CD und DVD, wer die mir schenken würde muss mein Feind sein!

Ein bisschen Blues und ein wenig Countrygitarre dazwischen... mit popigen Background... Geht ja derzeit eigentlich immer ganz gut. Man gucke etwas weiter nach England. Hört sich nach einem Lied an, bei dem ich zuerst denke, dass ich das radio stehen lassen kann... und mir dann am ende des Liedes nicht mehr so ganz sicher bin. Also von dem ganzen Kram hier noch etwas von dem besten. Also durchaus auch ohne Contest vorstellbar in normalen Charts.

Timbaland als Produzent! Und eine wirklich echte Stradivari und Pluchenko auf dem Eis drum herum. Ich meine, die wollen was! Putin hat das betsimmt selbst abgesegnet.
Mann, das Lied gab es doch auch schon!!! Verdammt, was war das nochmals. Aber bisher hat Timbaland noch gar nicht herum ge-äyt! Das hat vielleicht Putin nicht gut gefunden, nicht russisch genug.
Die arme Geige. Sie wurde gar nicht gefragt... Ansonsten sieht der Eisläufer traurig armselig in seiner Eispfütze aus... hach, das Hemd noch ausgerissen!

Die stehen da schon auf Trauerlieder. Aber mit Choreo in die Knie gehen... Alle Achtung. Ansonsten Standart... würde ich sagen.

Argentinier oder Spanier... was soll's... oder Figur...
Ja, also Mano Chao hatte aber eine schönere Mütze auf... dafür liebt der hier Elvis. Und seine Gitarre wünschen sich bestimmt auch Coco Rosi, vielleicht würden die auch mit ihm Musik machen?
In Ordnung, die Frau sollte fallen... wollte schon gerade etwas zu den Schuhen schreiben... Irgendwie zu schlecht zu eine gute Verarschung.

Eigentlich Amerika, aber jetzt Griechin. Ha, haben die das nicht schon letztes Jahr so versucht? nur ohne den Timbaland-Einschlag. Wo ist das Walross und sein Schoßhündchen Justin?
Und im Interview verrät sie uns bestimmt, dass sie immer schon wie Nelly sein wollte. Die ist so austhentisch... oder so.
ha, Klamotten wegziehen, das ist immer der renner, vor allem wenn man noch die Hüften rumschwingt.

OHA!
Bin fast sprachls. Tolle Frisuren... ich will bestimmt auch helle Farblinsen. versuchen die zwischen dem Opernorient noch nach Guns'n'Roses zu klingen. Bin froh, dass die nicht wirklich den Sänger feat., wäre für mich jetzt auch kein Wunder mehr, aber das würde ich vielleicht nicht ertragen. den lockte man dann bestimmt dahin, weil man ihn versprach beim Rock am Ring aufzutreten!

Nur 13 Worte französisch... Dafür kenne ich die schon. deren Videos sind ja auch so. Ich persönlich habe den letzten Sommresong ja nicht gemocht, aber ich weiß schon, dass er was kann. Der Chor hat die Bärte als Anspielung an den Sänger... oder? Frage mich immer wieder was sich Musiker so denken, die eigentlich jenseits von dieser veranstaltung leben dann dort hin zu gehen. Toller Schlitten aber.

Edit:
Der war bestimmt mit Rio Reiser befreundet, vielleicht ist er es aber auch selber. Hah, jetzt wissen wir es wie es wirklich war.

Eine Schattenlady. Bin gespannt. Ach Zauberassistentin... ja, Zirkus war irgendwie heute schon öfter das Thema. Tja, mit Zauberzusatztricks. Das muss doch was reißen! und natürlich viel Haut. Also alles was man sich wünscht. Das Glitzern nicht vergessen!

Diese tanzenden Schwestern sind schon etwas schlimm... Aber dafür jetzt ein Friedenslied. Ist die schwanger? Oder einfach nur ein komisches Oberdingsda? ansonsten sieht die aus, wie eine verkleidete Janette Biedermann. Die Stimme klingt auch etwas nach ihr. Aber die ist ja grünblond, kann also nicht die Dame hier sein.

Disneyland auf Dänisch. Mit einem Lied, welches wie eines von George Michael oder Sascha anfängt und nach einem Titel von Lionel Richie klingt. Aber Hosenträger und Musik eher wie der Kram, den eben jetzt Sascha macht. Schade das Dick abgestürzt ist. War doch so, oder?

Oh nein, "Hero" nicht von David Bowie kann einfach nur gräßlich werden. Warum ist die in Schwarz-weiß? Ich meine, das muss dch extra gewesen sein? Solche Baladen mit technobeats sind für mich wirklich die Hölle. Ich weiß, es muss jemand Gefallen daran finden, ich aber nicht. Und dass so viele menschen damit ihr Geld verdienen stelle ich mir fast so gräßlich vor, wie Werbelieder einzusingen!!! Sahnequarkt zu besingen mit allem Herzblut ist auch kaum zu toppen.
Ah, die obligatorische Steigerung... kam heute abend auch schon öfter, aber hier am extremsten.

Piraten... mit einem Namen, der fast wie ein titel von... wie hieß der... äh... DJ Bobo klingt. Die Musikrichtung ist erschreckend ähnlich, allerdings muss ich dem Schweizer einfach zugestehen, dass er Welten besser ist. erschreckend, zwischen schlecht und schlecht gibt es immer noch ein besser und schlechter.
Echt die Hölle in bunt.

Eine Casting-Frau, also wie die deutschen... und wahrscheinlich viele andere. Das steht vielleicht auch schon im Vertrag, irgendwann muss man einfach beim Grandprix teilnehmen. Wieder der weißgewandete Chor. Das steigert einfach eindrucksvoll das lange Divenkleid der Sängerin. Die letzte Sängerin und Siegerin hat das doch ziemlich ähnlich gemacht... nur im Anzug. Wurde auch tragisch und war umfeiert.

Ganz schön... eigentlich wirklich nicht so schlecht. Das alles etwas Plastik ist, liegt vielleicht an dem ganzen Abend. Und die Lyrics kann ich ja nicht beurteilen...

Eigentlich müsste das ja den Fanatiker freuen, aber er guckt so bang! Und jetzt weiß ich auch wieso. Oha! Die schwarze-pinke Versuchung. Ob die in Island überhaupt so eine große Tanzhalle füllen könne, die man eigentlich benötigt um so schlechte Musik zu zelebrieren? habe mich einmal in sowas verirrt, besuche immer noch Therapien um das zu verdrängen!

Wollte gerade Polnien schreiben... Aber bei Balladen wird mir immer so anders, vor allem in eisblauen Kleidern mit Glitzersteinchen und eisblonden, geschwefelten Haaren und unheimlich glitzernden Bleich-Perlweißlächeln. Und dazu kommt natürlich die Geigen-Frauen-Truppe neben dem "wunderschönen", weißen Flügel. Dass da noch kräftig mit einer Nebelmaschine gearbeitet wird, ist wohl klar. Und die Frau legt natürlich ganz viel in die Stimme. Gröhl, aber natürlich ganz toll...

Ähy der 50 Cent von Kroatien. Hat auch den Magic Stick.... und tritt mit einem Mafiaboss auf... wobei, wer ist davon welcher? Und eine Frau, die eine Ballettpuppe spielt!
Hört sich nach Musik an, die beim Italiener oder Griechen um die Ecke gespielt wird. Tango ist ja immer wieder ein Versuch.

Krieger. Aber dafür in ihrer lustigen Sprache. Eigentlich schon klassisch. Ojee... die sind bestimmt mal eingefroren gewesen, so zirca 20 Jahre. Die wissen auch noch nichts von Haarspülungen. Die haben bestimmt wie Manowar ihren Vertrag mit Blut unterschrieben... allerdings haben sie es vorher chemische reinigen lassen. das war bestimmt nötig, damit sie an der Veranstaltung auch teilnehmen dürfen.

ne Nachtigall... ich denke eher an Heintje. sieht aber ganz anders aus. Hat mehr Muskeln. Zuerst dachte ich, dass seine Hose offen ist, aber das war nur die glänzende Weste. Glänzen muss heute offenbar mindestens ein Kleidungsstück. Tja, wieder was gelernt. Und es gibt auch gerne einen chor, fast wie im klassischen Drama. Ach, das ist ja auch alles ein Drama.
Ich weiß, dafür müsste man mich jetzt lynchen, aber stellt euch den Sänger gefeatchert von Sigur Rós vor!!!

Etwas Mystik und Orienthüftschwung. Und dann kommt der Technodiskobeat. Die überholt auf jeden Fall Deutschland um vieles. Die schüttelt mehr. Und Männer die Brücken machen... scheint ein armenischer Volkstanz zu sein. Ich bin beeindruckt. Die Frau sirht etwas nach Lindsay Lohan aus.

Kurze Röckchen... man muss ja Haut zeigen, kommt im Ostblock vielleicht auch an... Folklore bringen sie jetzt natürlich nicht. Dafür haben sie Windmaschinen und Räkelbewegungen. Und tolle Tücher. Erinnert mich etwas an Eurythmie, nur dass man da versucht nich körperlich körperlich zu sein... Vielleicht rutscht da ja auch noch ein Rock hoch? Könnte das Lied noch gebrauchen. Naja, wäre das Lied länger gewesen hätte das auch geklappt.

Schöne Sprache, vor allem, wenn man nicht weiß was es bedeutet. Ich meine, bäh... "gebrochene Herzen". Hört sich nach Tele Novela an und die Sängerin sieht auch so aus.
Eine der vielen Versuche eine Ballade mit ein paar Plastikrockelementen zu modernisieren. Die Kleider der Sängerin demnach etwas indie, aber bitte mit Glamour und auch nicht zu viel.... so halt... Natürlich auch ein paar Schmerzgesten und ansonsten große langweile.

Ich meine irgendwie das Lied schon zu kennen. So Ende der 80er vielleicht? Der Typ sieht auch so aus, als würde er eines der Cover zieren, die mein Vater in seiner großen Plattensammlung hatte. Ich konnte nie verstanden was er so an Soul fand. Sicher schrecklich, aber für diese Veranstaltung viel zu gut. Vor allem, wenn man an die letzten britischen Beiträge denkt. Aber dafür hat es ja diesmal Irland mit Abgedrehtheit versucht. Ich meine, die haben vielleicht keine Tollwut da drüben, aber ansonsten schon so einige andere Krankheiten.

Ein Duet. Wusste gar nicht, dass Otke Rumäne ist. Die Frau hat ein Etui-Kleid an, welches Duffy besser gestanden hätte. Und die Quitschlaute gehören bestimmt zur rumänischen Sprache.

In welchem Land waren wir noch gleich? Irgendwo wo die Tracht der Frauen auch aus komischen Anzügen besteht. Gibt es einen Staat für Bankangestellte? Ach, wir sind in Luxenburg!
Serbien... vielleicht wird das das neue Luxenburg? Und weil die gute Sängerin keinen Bock hat ihren Körper zu verkaufen, hat sie einen Haufen Weiber hinter sich, die in rosa Unterwäsche mit langen Haaren und schwarzen, halterlosen Strümpfen sich räkeln. Konsequent!

Ich blogge live zum Contest, weil, ich habe nichts Besseres zu tun und muss auch einiges in meinem Leben verdrängen... Ich freue mich schon auf den Brechreiz mit dem irren Lachen. Wer noch mit einsteigen will, er ist herzlich eingeladen einen Abend in der Hölle mit viel Vergnügen zu genießen!

Ich meine, die ist eindeutig lockerer als so manch andere Betschwester. Die hat’s auf jeden Fall eher drauf mit jungen Leuten zu reden… Ähy Sister Jordania… Und sie hüpft auch… Wie niedlich.

Aber im Eifer des Gefechts glatt eines der weiteren Missgeschicke des Tages der Tage vergessen:
Sie kennen Ballerinas? Nicht die grazilen Wesen mit dem Entengang, wenn sie nicht gerade tanzen, mit dem Hang zur Hühnerbrust. Nein, ich meine die Schuhe, die eben nach dem Schuhwerk ebendieser benannt wurden. Nachdem ich mindestens fünf ausgelatschte Schuhleichen immer noch in meinem Schrank stehen habe und im Norden nur nicht gerade hochsommertaugliche Halbschuhe dabei hatte, kaufte ich mir ein paar Ballerinas. Wie ich gerade von Madame Modeste erfuhr einen Riesenfehler, weil ich nicht die vorgeschriebenen 1,80 m messe und auch nicht mehr 20 bin. Aber sie sind doch so unglaublich praktisch! Und nett schwarz und schlicht auch noch… na ja, fast. Und aus schönem, fast hochklassigem Leder (nichts gegen das Rind, welches dafür sterben musste).
Wenn man nicht gerade am Tage der Tage mit dem Riemen am Fahrradständer hängen bleibt und ihn sich abreißt. Ich blicke konstatierend auf die Misere. Das habe ich wirklich zu allem Überdruss wirklich nicht gebraucht. Aber egal, ich habe frische, wahrscheinlich in Bayern abgefüllte Milch im Rucksack und muss sie auf der Fahrt zu meinen Eltern mir in den Rücken laufen lassen. Denke ich fast wortwörtlich, wenn ich etwas seherische Qualitäten besessen hätte. Hat sich eigentlich Kassandra selbst geglaubt?
Doch diesmal hat die Geschichte ein gutes Ende, denn am nächsten Tag (natürlich dreht es sich bei einem guten Ende um Geschehnisse an einem anderen Tag) fuhr ich mit dem großen Hollandrad zum Schuster der Stadt. Es handelt sich dabei um einen sehr schweigsamen Mann mit leicht nuschelnden, wenigen Worten, die er eher zu den Schuhen richtet als dem Kunden. Aber ist ein ganz Lieber, wie meine Pflegeschwester zwei Tage zuvor sagte, als sie gerade zwei Schritte von ihm entfernt stand und nicht bedachte, dass wenn man aus dem Raum geht noch längst nicht draußen ist. Aber er hat da tatsächlich gelächelt (Wir hatten den Schatztruhenschlüssel meiner Familie nachmachen lassen müssen. Es geht nicht an, dass nur meine Mutter Zugang zu den Geheimnissen meiner Familie hat, die aus alten Gummibärchen und Porzellan besteht.)
Zärtlich begutachtete er die Schuhe, die Riemchenführung und gab mir einen Zettel, damit ich auch wieder den Schuh einen Tag später abholen könne. Zwei Euro für eine liebevolle und adäquate Behandlung meines neuen Schuhs. Nach diesen nur eingeschobenen Horrorurlaub noch das billigste, verflucht sei die Bahn! Und zum Schluss wünschte mir der Schuster sogar ein schönes Wochenende!

Schon vorm Bürgerbüro hatte sich die Delegation meiner Familie verabschiedet, mit dem Auftrag an mich noch Milch zu besorgen. Geht klar.
Da mein MP3-Player bei der Hinfahrt des Geist aufgegeben hat, will ich zu einem Laden am Ende der Stadt fahren, vielleicht kann da einer das Gerät beschwören oder mir ein neues vermitteln. Auf dem Rückweg kann ich dann meine Fahrkarte zurück in den Süden kaufen und gleich nebenan beim Supermarkt die Milch. Großartige Planung also.
Der Technikmagier vom Laden hat weniger Ahnung von MP3-Playern als ich, allerdings ist er nett. Er lächelt mich schon die ganze Zeit so an, als würden wir uns kennen. Verdammt! Er duzt mich auch, tun aber irgendwie alle heute. Falls ich ihn kennen sollte, duze ich ihn einfach auch. Er sieht so aus wie ein Bruder von… oder? Aber eins ist sicher, mein MP3-Player ist hinüber, fast schon tot. Weder er, noch sein Kollege sehen da eine Hoffnung. Ich ahnte es schon, ich hatte mich schon nach neuen Geräten umgesehen. Das Gerät welches ich im Kopf hatte, führten sie nicht, aber den Bruder. Und sogar mit zwei GB mehr als ich so in der Preisklasse erwartete. Als ich nach den Unterschieden mich erkundigte kam nicht wirklich etwas Nützliches heraus, aber ich hatte ja auch schon Vorwissen. Man, ich kenne mich schließlich nach einem Abendeinlesen aus in der Branche…
Mit einem wunderschönen Gerät mehr und viel zu wenige Geld in der Tasche fuhr ich mit dem Hollandrad vom Hof, der nette Elektrospezialist winkte mir lächelnd nach. Im Geiste ging ich nochmals meine Exfreunde durch… Nein, er gehörte definitiv nicht dazu! Aber wer war das dann? Wer hat hier sonst einen Grund so auffällig nett zu sein?
Die genau gegenteilige Frage stelle ich mir 15 Minuten später bei der Bahn-Ticket-Service-Frau. Warum ist die so verdammt ätzend?
Ja nee, deutschlandweit muss man für Serviceleistungen fünf Euro mehr zahlen, aber die Preise an den Automaten seien ja da. Ja, leider nur etwas zu hoch für mich und direkt in der Sonne, so dass man nichts auf dem Display erkennen könne. Ich also auf Zehenspitzen, meine Strickjacke über den Kopf mit der einen hand noch vor die Sonne geschoben, so dass ich wenigstens etwas erahnen kann. Ja, aber wenn ich den Reisetag angebe, zeigt er mir nur Fahrtermine einen tag später an. Ich ticke noch nicht aus sondern versuche ihn auszutricksen… klappt nur leider nicht. Ein Junge will mir helfen, ich gucke ihn erst wie ein kaputtes Auto an, lasse es ihn aber dann auch versuchen. Ja, erfolglos gibt er sich auch geschlagen. Ich gehe also zurück zu der Dame im klimatisierten „Servicecenter“, ich berichte, dass der Automat eine Störung hätte und man überhaupt da auch mal ein Sonnensegel hinstellen müsste und vielleicht noch so was wie eine Stufe für fast schon kleinwüchsige… Sie schüttelt nur den Kopf, dafür ist sie nicht zuständig.
„Äh, aber Sie sind doch von der Bahn, Sie sind dann meine Ansprechpartnerin, oder nicht?“
„Nein, für den Automaten gibt es eine Hotline, ich bin nur für die Räumlichkeiten hier zuständig.“
Kurz denke ich darüber nach hier ein Chaos zu zaubern, damit sie auch etwas zu tun bekommt. Entscheide mich aber dafür erstmal die Karte bei ihr zu kaufen, sonst ist mein Sparkontingent nämlich womöglich ausverkauft. Und einen Tag länger in dieser Hölle will ich wirklich nicht.
Noch mehr Geld wechselt den Besitzer. Ich gehe zum Supermarkt und kaufe Milch, die kurz darauf in meinem Rucksack auslaufen sollte. Ich wundere mich kaum über die kalte, weiße Flüssigkeit an meinem Rücken, als ich die Auffahrt zum Haus meiner Eltern hochfahre.

Die Wangen brennen, ich denke an Calvin. Mich müsste jetzt ein Tiger umhauen und glücklich lachen, vielleicht erzählt er, dass er meine Comics gelesen hat und dabei Thunfischsandwichs verdrückte. Ein perfekter Tag für ihn… Keine Ahnung ob es demnach meinen Tag noch verschlimmern würde, wäre ich Calvin, dann bestimmt.
Aber mir kommt nur ein schiefer Hooverwart entgegen, er hat die Haltung von I-Ah, nur dass er seinen Schwanz nicht verlieren kann. Unser Hund ist alt geworden. Sein Arzt sagte etwas von „..längst über das Verfallsdatum hinaus…“, ich streichle sein rotblondes Fell im Vorübergehen. Der Tag hat mich geschlagen, er tat es in jeder Hinsicht. Er war ein Meister in jeder Hinsicht. Ich niese nochmals. Ha.
Dinge zu erledigen. Mein Perso ist abgelaufen, beantrage ich doch mal einen neuen. Leider habe ich keine Passfotos mehr, ich habe mich eigentlich kaum verändert. Abgenommen, aber nicht wirklich wahrnehmbar, älter geworden, aber nur aus der Nähe, Haare länger, immer noch meist im Zopf… Die Klamotten auf dem Foto trage ich immer noch, die Ohrringe habe ich Silvester vor vielen Jahren verloren.
Ich hasse diese Fotografen, sie werden mich auffordern zu lachen. „Magst du keine Zähne zeigen?“, Wann habe ich denen erlaubt mich zu duzen?
In Ordnung erste Anlaufstelle, zweites Haus in der Marktstraße. Ich habe das zu große Hollandrad meiner Mutter mir ausgeborgt und fühle mich so, wie damals, wenn ich die Arbeitsschuhe meines Vaters mir nahm um damit im Park Sparzieren zu gehen. Ich war jünger als drei.
Auf dem Fahrrad rutsche ich etwas hin und her, wegen dem gleißenden Sommerwetter blühen alle möglichen Pflanzen, ich habe wenig Luft. Ich sehe die Zwillinge, aber sie ignorieren mich, so wie ich sie. Keine Zeit für Smalltalk, auch wenn es netter ist. Ich habe eine Mission zu erfüllen.
Gut, ich darf noch äußerst schnell einen Blick in den Spiegel werfen, aber zum Haarerichten ist eigentlich keine Zeit, da die Frau schon auf ihren Unterschenkel ungeduldig schägt. Den Stuhl will sie für mich auch nicht einstellen, ich soll lieber meinen Rücken krümmen. Und das Kinn runter. Sie ist der Boss, bestimmt, sie hat das Bild im Blick.
Schnapp, ein Bild. „und jetzt mal mit einem Lächeln“, während ich erkläre, dass ich das nicht will und es auf dem Perso auch gar nicht gewollt wird, macht es das nächste Mal Schnapp.
Sie zeigt mir die Auswahlbilder, auf dem einen sehe ich aus wie ein geschminkter, etwas dicker Uran Utan in Sepiatönen, auf dem anderen sehe ich genauso aus, nur mit geschlossenen Augen und geöffneten Mund. Meine Schultern krumm wie bei einer Kröte…
„Die sehen schrecklich aus“, wage ich zu sagen. Die Fotografin ist die Höflichkeit in Person, „Ja, wenn man so ein mieses Gesicht zieht, erzielt man auch keine besseren Resultate.“
Aha.
Ziemlich schnell springe ich ihr an die Kehle und schaffe es mit einem Biss ihr Blut aus der Hauptschlagader spritzen zu lassen. Einen Moment davor entscheide ich mich gegen die Bluttat. Ich sage lieber gar nichts mehr, sonst entscheide ich mich vielleicht nochmals um. Eins ist aber schon mal klar, dieser Laden wird gebannt, meine Familie und ihre Freunde werden informiert, dieser Laden ist Fledermausland, selbst mit goldenen Golfschuhen nicht sicher zu betreten. Ich hoffe er geht bald pleite!
Die krötenähnliche Uran Utan-Frau steht draußen vor dem Laden und kocht. Entscheidet sich dann aber für den nächsten Fotoladen. Herrje, irgendwer wird doch wohl ein paar brauchbare Bilder machen können? Ich lamentiere laut und um die Ecke läuft meine vierjährige Pflegeschwester samt meiner Mutter im Schlepptau, die wiederum den Hund an der Leine hat.
Sie kämen gerade vom Becker, wo ich den hin wolle, sie könnten mich ja begleiten. Also zum anderen Ende der Marktstraße um einen neuen Versuch zu starten. Die Fotografin ist gleich netter, sie versucht mein Haar sogar selbst zu ordnen, leider habe ich zwei Wirbel direkt am Haaransatz, meine Mutter sagt etwas von Rosettenmeerschweinchen. Ich fühle mich gleich viel schlechter, also alles gut. Ich sitze auf dem Stuhl, auch dieser wird nicht wirklich auf meinen Körper eingestellt. Die Frage nach dem obligatorischen Lächeln schmettere ich gleich ab. „Ich lächle nie, mein Leben ist eine Verkettung tragischer Zwischenfälle.“ Meine Mutter versteckt ihr überlachendes Gesicht hinter dem großen Hund, der auch höchst unglückselig hechelt.
Die Fotografin macht beeindruckt das nächste Bild, als meine Pflegeschwester nach vorne taumelt um auch auf dem Bild zu sein. Wie sich später herausstellen wird das einzig brauchbare Bild. Ich nehme es.
Die nette Beamtin bei der Stadt duzt mich und will auch geduzt werde, wundert sich etwas über den blonden Schopf, der ins Bild ragt, pinnt ihn aber ohne zu fragen an den Antrag. Hinter meinen Kopf könnte man denken, ich hätte meinen Zopf rotblond gefärbt, es handelt sich um den Schwanz unseres Hundes, den bemerkt die Beamtin nicht.
"Hat sich was an den Daten geändert?", will sie wissen, ich verneine. Alles wie immer. Sie nickt nur.
Das hat wirklich gut geklappt.
Aber der Tag war längst nicht zu Ende.

Also N.E.R.D sind schon 1000mal besser als der Typ mit den Schuhnamen! Hört euch den Plastiksound von dem einen gegen den vollen Jazzton des anderen an. Da kann er noch sooft mit seinem fast gleichnamigen Haustier und der Superpopikone die Welt in vier Minuten retten, ich stehe eher auf quitschige Saxephonsamples. Wenn ich überhaupt solche Musik höre, dann schnappe ich mir Pharrell und seine Mannen... bestimmt. Der kann auch mit der Zunge schnalzen...
(Den Bananenscheiß mit Gwen verlieren wir dabei gnädigerweise aus den Augen)

Die Sonne schien, sie schien gleißend. Im Auto war es stickig und Chris Isaak sang von einer verbrennenden Liebe. N. neben mir schien etwas nervös, was solle man den Eltern sagen? Scheiße, wenn überhaupt eine ernst gemeinte, sehr kurz gehaltene Plattitüde. Ansonsten lässt man sie besser in Ruhe.
Ihr Sohn ist nicht einfach gestorben, er hat sich selbst getötet. Er ist ein Mörder am eigenen Leben. Ich habe die Worte meines ernst blickenden Gartenbau- und Religionslehrer in Gedanken nach einem Tod eines Freundes: „Selbstmord ist das Schlimmste was der Mensch sich antun kann. Denn derjenige sehnt sich nach Frieden, Freiheit aber erhält ewiges Leid.“
Er glaubte daran, dass ein Selbstmörder auf ewig in seinem Lebensleid gefangen ist. Seine Seele ist unfrei, gezwungen ewig sich um die Erde zu drehen.
Selber habe ich vor fast schon langer Zeit diesen erstaunlich sicheren Glauben verloren, dabei bin ich kein Religionsgegner, aber ich bin solch ein ewiger Zweifler, immer wieder Prüfender. Ich weiß nichts.
Darum schrecke ich in dem Sinne vor dem Suizid zurück. Herr U. war sich sicher, er wusste etwas. Ich nicht. Wer bin ich also, diese Überzeugung völlig von mir zu weisen?
Und O. hat sein Heil in der Religion gesucht… ach in so vielem und trotzdem immer den Plan in der Hinterhand gehalten. Bundeswehr um den Umgang mit der Waffe zu haben, Schützenverein um Waffe und Waffenschein zu besitzen…
Die Sonne scheint. Der junge Bestatter wechselt mit uns ein paar Worte. Er ist entfernt mit O. verwandt, nicht gravierend viel älter. Ist das ein besonderer Job für ihn?
Die Stille ist tief, der Sarg geschmückt mit maigrünen Tüchern und cremeweichen Rosen. Nach drei Sätzen des Pfarrers ein Weinen, kindgleich, verzweifelt. Ein Tuch, welches der Vater über sein Gesicht presst. Es löscht ihn nicht aus und die Tränen auch nicht. Frühlingslieder werden gesungen. Meine Stimme ist schwach.
Ich wünschte ich hätte diesen Glauben, aber ich habe ihn nicht.
Der Pfarrer, der O. vor 30 Jahren taufte versucht zu Begreifen, drückt die Trauer aus, dass er nicht ahnte was O. fühlte. Ich denke, dass jeder allein ist. Worte, die mal ein anderer Lehrer nach dem Tod eines alten Weggefährten sagte. Ich glaube an diese Worte. Bei diesem Satz bin ich mir ausnahmsweise sicher. Der Pfarrer sagt nur einen Wimpernschlag später: „Niemand ist allein!“
Der Glaube ist bestimmt tröstend, wenn er für einen arbeitet. Ich weiß nicht, ob die Menschen vor mir in den Bänken die Wahrheit mehr berühren als ich, aber ich hoffe inständig, dass ihr Glaube ihnen hilft. Es ist mir egal ob es diese Wahrheit gibt, aber wenn sie wirkt, dann bin ich die letzte die ihr Wort erhebt. Ich erinnere mich noch gut an das Licht, ich war glücklich in der Gewissheit damals, fast schon vor einer Ewigkeit. "...Wir wissen es, dein Licht scheint in der Nacht."
Ich bin seltsam glücklich, dass so viele Menschen um ihn Weinen. Er hat berührt, er hatte Sinn.
Nochmals Worte am Grab, dann „…vergib uns unsere Schuld, wie auch wir vergeben unseren Schuldigern…sondern erlöse uns von dem Bösen…“
Als ich vor dem ausgehobenen Grab mit dem lächerlichen Kunstrasen stehe, welcher die verwundete Erde verdecken soll, nur um noch mehr den Blick in die Tiefe auf den schon mit Blumen und Erde beworfenen Sarg zu lenken, nehme ich Abschied von dem Menschen den ich nie richtig kennen lernen konnte. Mochtest du mich nicht? Ich mochte dich, weil dich jemand liebte, den ich liebe.
„Wir lachten beim Eisessen“, raune ich Dir zu und streue Rosenblüten auf deine Überreste.

"did you ever see anyone
did you ever known anyone
...
tell me where we plan to be"

Gerade krabbelt ein latzhosiges Baby an mir vorbei. Ich grüße es freundlich. Es ist noch zu klein um Laufen zu können, selbst Stehen wird ihm noch fremd sein, erst recht im strauchelnden Gang; aber dafür hat es perfekte Manieren, es lacht nämlich grüßend zurück. Der Vater des Kindes hatte in seinem Jack Wolfskin- Rucksack –Farbwahl: türkis- einen Drachen stecken. Ich träume mich in ein Schubladenland und stecke Vater und Mutter zu den fast ordentlich gefalteten studierten Eltern. Er: Vollbart kurz gehalten mit John Lennon-Brille. Sie: farblos blond, lieb lächelnd mit Geige auf dem Rücken geschnallt.
Klar, die beiden sind in einer Schublade in meiner Nähe, also vertraut. Mein Blick also vielleicht etwas mies, aber lieb im Herzen.
Die Mutter zwei Reihen weiter lässt mich Dinge durch den Kopf gehen, die mich in ihrer drastischen Hässlichkeit verwundern:
„…wer hätte das gedacht, Bestimmung Mutter, weil was soll sonst… wobei, woher hat die den Mann hergenommen…Whoa, Ai Hua!, ist das der Neid einer kinderlosen Frau? Vielleicht hätte O. sich mit solch einer Frau aus seinem sinnlosen Leben befreien können. Eine Beerdigung weniger…
Aus den Gedanken herausgerissen höre ich den mahnenden Ausruf: „Leeeeeroy!“
„…Nee klar… Vielleicht ist das das neue Äquivalent für Kevin und Yves (natürlich Üffes ausgesprochen…)?
…
Whoa, geht das schon wieder los? Ai Hua, reiß dich mal zusammen!“
Der Zug fährt in der Stadt ein in der Herkules wohnt wenn er gerade in Deutschland weilt… -außer Dresden… und… und so…-… (Nachtrag: herausgefunden, dass es eine Taste auf der Tastatur gibt, die gleich drei Punkte setzt… Ja, wie geil ist das denn…)
Der junge Mann, der zusteigt, hat ein Faible für Karos. Etwas skurril zu seinem Skatershorts, -schuhen und der Baseballkappe die auf modern getrimmte Sherlock Holmes-Jacke und der Rucksack in grünen Karos mit Jägerloden abgesetzt. Ich liebe ihn.
Das Baby krabbelt wieder vorbei. Ich nehme ihm das durchgekaute Ticket ab, welches es sich geschnappt hat, und reiche es dem Polizisten neben mir. Der ist schließlich mein Freund oder zumindest Helfer. Der ist auch ganz nett, erklärt aber, dass er kein Ticket benötigt.
Hey, die gute Seele in Grün und khaki fährt schwarz!
Na ja, ganz legal, also nicht schwarz, sondern einfach ohne Ticket.
Ich benötige unbedingt bei meiner Rückfahrt spätestens so eine Uniform!